Cette histoire a été écrite par Serow Awen
Du noir.
Rien que du noir.
Un noir intense, si intense qu'il en fait mal aux yeux.
Un noir brisé par une lueur.
Une flamme.
D'abord petite et fragile.
Puis puissante et sournoise.
Ravageuse
Mais maitrisée.
Par un homme d'une cinquantaine d'années.
Un homme aux rides naissantes et aux yeux perçants.
Un homme convaincu, un homme dévoué.
Pablo Naolini
Ce nom inspirait la terreur.
À l'entendre, les enfants se réfugiaient dans les jupes de leur mère, terrorisés. Les hommes tremblaient de peur, tandis que rares passants, qui n'avaient plus rien à perdre, bandaient leurs muscles en attendant la bataille.
Un nom écrit juste là :
« Cette arme appartient à Pablo Naolini »
Cette arme
Un sabre japonais.
Finement aiguisé, à la garde dorée.
Une lame qui avait fait couler du sang
Tant de sang
Et qui s'apprêtait à en faire couler d'autre
Tant d'autre
En effet, Pablo Naolini se dirigeait vers un village.
Illuminé à la lueur des chandelles vacillantes.
Avec portes barricadées et aux fenêtres très solidement protégées.
Un village désert.
À l'exception de cinq passants.
Trois hommes et deux femmes.
Prêts à se battre.
Un sourire monta aux lèvres de Pablo.
Ce soir, il allait tuer.
Une nouvelle fois.